quatorze heures quarante cinq

Dans la salle de bains, j’ai l’habitude que le chat vienne pousser la porte et glisser son museau. C’est le vent qui pousse la porte, cette fois-ci, l’appartement est vide de la présence de tous ces gens, invités, voyageurs, amis, amants. Je ne sais plus être seule depuis longtemps, je me raccroche à d’autres présences et y harponne le baromètre de mes changements d’humeurs.

Je leur ai dit je veux être seule, mais j’ai peur aussi. C’est à peine calme dehors avec les travaux des voisins, j’ai fermé les fenêtres, ça n’en finit plus, il pleut, il ne pleut plus, il pleut encore, les feuilles rouges sur le bitume annoncent l’automne.

Je ne sais pas comment je me sens par rapport à ça. J’ai rêvé de cette annonce qui n’arrive pas et je voudrais dormir encore pour vivre ailleurs que face au temps qui s’écoule, ce courant dissolu qu’on ne peut arrêter. J’ai rendez-vous mercredi, 18 heures, 2e étage, 3e rencontre, 80$ de plus – je devrais lui dire, aussi, ma peur du temps qui passe, trop vite ou pas assez, des jours qui s’étirent en autant de semaines, de l’attente. J’ai rêvé que j’extirpais cette boule sanglante de mon ventre, comme on arrache un organe. Je l’ai jeté au sol, et je me suis vue le piétiner, consciente de l’acte inacceptable auquel je venais de procéder, dégoûtée du craquement dégueulasse. J’ai ouvert les yeux assise sur le fauteuil du 3e étage.

Je devrais lui dire, ça aussi.

J’ai le goût de me rouler en boule sous la couverte de plumes, la grosse couette qui lui tient si chaud. Fumer toute la journée, écouter GYBE, baiser bruyamment, boire du thé.

21 degrés celsius. On s’est baignés dans un lac il y a deux jours à peine. Il pleuvait mais on voudrait y croire, c’est encore un peu l’été.

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